لم تنطق ولم تمشِ منذ 18 شهرًا… حتى سمع الأب صوتًا مستحيلًا في الطابق العلوي
لقد تكلّمت.
أراكِ يا جميلة! هتفت روزا، والدموع في عينيها. والآن انهضي! تمامًا كما علّمتكِ!
تنحّت روزا قليلًا، وقدّمت يديها فقط للدعم.
كانت إيميلي، ووجهها يلمع عرقًا وفرحًا، تركّز بعمق. ارتجفت ساقاها. احتجّت عضلاتٌ ضامرة. لكن عينيها حملتا شيئًا لم يره جيك منذ الحادث…
النار.
العزيمة.
وببطء، وهي تهتزّ كورقةٍ في الريح…
وقفت إيميلي.
وقفت مستقيمة.
من دون دعامات.
ومن دون ممرّضات يسندنها.
فقط هي، وأغنية قديمة، ويد خادمةٍ خشنة.
خطت خطوةً متردّدة نحو روزا.
ثم أخرى.
بابا! صاحت إيميلي فجأة، وقد لمحته عند الباب.
انكسر السحر لحظةً. استدارت روزا فزعة، وارتفعت يداها إلى فمها حين رأت صاحب العمل شاحبًا مرتجفًا.
سيد موريسون… أنا أستطيع أن أشرح… أرجوك لا تطردني…
لم يسمعها جيك.
كلّ ما سمعه
دخل الغرفة كمن يسير نائمًا. تجاهل روزا. كانت عيناه معلّقتين بابنته، ما تزال واقفة، تتمايل لكنها ثابتة.
إيميلي… همس، وهو يهوي على ركبتيه ليكون بمستوى عينيها.
انظر يا بابا… روزا تقول إنّ ساقيّ كانتا حزينتين لأنّ ماما رحلت… لكن الموسيقى تجعلهما سعيدتين.
انهالت الدموع من عيني جيك. لم يحاول إيقافها. بكى للمرّة الأولى منذ ثمانية عشر شهرًا. بكى كلّ الليالي الوحيدة، وكلّ الغضب المكبوت.
ضمّ إيميلي إلى صدره، شاعراً بالقوّة في ساقيها الصغيرتين، وبالحياة تهتزّ فيهما.
أنا آسف جدًا يا أميرتي… آسف حقًا.
وبعد قليل، رفع جيك نظره نحو روزا. كانت تقف ملتصقة بالجدار، تنتظر التوبيخ.
كيف؟ سأل، وصوته ينكسر. دفعتُ لأفضل الأطباء في العالم… قالوا إنّ الأمر مستحيل… كيف فعلتِ هذا؟
شبكت روزا يديها
سيدي… مع كامل احترامي… هؤلاء الأطباء يعرفون العظام والأعصاب… لكنهم لا يعرفون الألم.
وأشارت إلى جهاز الأسطوانات.
وجدتُ هذا الألبوم مخبّأً. كان المفضّل لدى زوجتك، أليس كذلك؟
أومأ جيك بصمت.
كان الألبوم الذي كان هو وسارة يرقصان عليه في المطبخ.
تلك الطفلة لم تكن بحاجة إلى الصمت يا سيدي… الصمت هو المكان الذي تسكنه الأشباح. كانت بحاجة إلى الحياة… إلى أن تتذكّر أنّ أمّها كانت فرحًا، لا مجرّد حادث. أنا فقط دعوتها إلى الرقص… في البداية حرّكت أصابعها… ثم قدميها… واليوم أرادت أن تقف.
نظر جيك إلى المرأة المتواضعة أمامه. كان يبحث عن علاجٍ علميّ لجرحٍ روحيّ… بينما كانت بحاجة إلى كسر الصمت.
وقف جيك، ومسح وجهه بكمّ قميصه، ثم توجّه إلى روزا.
تشنّجت، متوقّعة الطرد.
لكنّه
شكرًا لكِ… قال، محدّقًا في عينيها بصدقٍ جارف. شكرًا لأنّكِ أعدتِ إليّ حياتي.
ابتسمت روزا برفق.
لا تشكرني… اشكر الموسيقى… واشكرها هي… إنّها مقاتلة.
لم يعد القصر صامتًا بعد ذلك اليوم.
ألغى جيك رحلات العمل غير الضرورية. وتغيّر كلّ شيء.
في إحدى الليالي، اندهش الجيران حين مرّوا بالقصر. كانت الستائر مفتوحة.
في غرفة الجلوس، رأوا جيك موريسون، بالجوارب، يرقص بارتباك مع ابنته الصغيرة التي كانت تضحك بلا توقّف وهي تتعلّق به.
وعلى الأريكة، تحتسي عصير التفّاح وتصفّق على الإيقاع، جلست روزا… المرأة التي، بقليلٍ من الموسيقى وكثيرٍ من الحبّ، حقّقت المعجزة التي لم تستطع الأموال شراءها.
في ذلك اليوم، تعلّم جيك الدرس الأثمن في حياته:
أحيانًا، كي تتقدّم إلى الأمام، لا تحتاج إلى خططٍ ولا إلى موارد
أحيانًا… كلّ ما تحتاجه هو الأغنية المناسبة،
وشخص يؤمن بأنّك قادر على الوقوف والرقص.
